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Konzert

Milliarden

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MILLIARDEN.  Das  sind  viele.  Auch  wenn  bei  Veröffentlichung  ihres  vielgelobten  Debütalbums   „Betrüger“  oft  von  einem  Duo  die  Rede  war,  waren  sie  das  eigentlich  nie.  Auch  eine  Band  ist   irgendwie  zu...

Information

Ort

Saal

Einlass

18:00 Uhr

Beginn

19:00 Uhr

Preis

Vorverkauf ab 25,80 Euro
Abendkasse tba Euro

Ticket

Genre

Rock

Play on

Über die Band

  • Milliarden

    MILLIARDEN.  Das  sind  viele.  Auch  wenn  bei  Veröffentlichung  ihres  vielgelobten  Debütalbums   „Betrüger“  oft  von  einem  Duo  die  Rede  war,  waren  sie  das  eigentlich  nie.  Auch  eine  Band  ist   irgendwie  zu  wenig.  „Wir  sind  mehr  ein  Klan,  eine  Familie“,  sagen  Ben  Hartmann  und   Johannes  Aue.  Und  so  vielbemüht  das  Prinzip  einer  Gang,  einer  Posse,  in  der  Popkultur   gerade  auch ist,  hier  scheint  es  völlig  zu  stimmen.  Es  ist  der  Ton  in  ihren  Stimmen,  die  Farbe   ihrer  Blicke.  Es  ist  die  tiefe  Ernsthaftigkeit,  mit  der  sie  immer  wieder  erzählen,  von  ihrem   Netzwerk, ihren Freunden,  von  den  Menschen,  ohne  die  sie  keine  Musik,  keine  Kunst  machen   könnten.    


    MILLIARDEN  sind  also  viele,  wie  viele  genau  kann  keiner  der  beiden  sagen.  (Wie  gut,  dass  sie   eine  mögliche  Antwort  bereits  im  Namen  tragen.)  Doch  auch  wenn  Ben  und  Johannes  so   wunderbar  leidenschaftlich  darauf  bestehen,  nicht  allein  MILLIARDEN  zu  sein,  so  sind  sie  doch   das  Epizentrum,  der  Ursprung,  die  Quelle.  Sie  schreiben  die  Lieder.  Lieder  voll  Liebe,  voll   Verzweiflung,  voll  Rausch,  voll  Selbstaufgabe.  Unruhige  Lieder.  Lieder,  bei  denen  sich  beim   Mitsingen  die  eigene  Stimme  überschlägt.  Aufrichtige  Lieder.  Brutale  Lieder,  die  dir  alle  Knochen   brechen  und  dich  anschließend  ins  Krankenhaus  fahren  und  dich  zudecken.  Oder  auch  nicht.   Lieder,  die  dich  allein  lassen.    

    Dann  wieder  Lieder,  die  dich  küssen  wollen,  bis  die  Lippen  blutig  sind.  Lieder  für  Menschen,  für   die  niemand  Lieder  schreibt.  Lieder  für  dich.  Lieder,  die  für  Punk  zu  leichtfüßig  und melodiös  sind  und  für  Pop  zu  rau.  Lieder,  die  wohl  selbst  beleidigt  wären,  wenn  man  ihnen  vorschnell  ein   Genre  aufdrückt,  Lieder,  die  mit  aller  Macht  versuchen  aus  dem  Tonträger,  aus  der Festplatte,  aus  deinem  verdammten  Handylautsprecher  auszubrechen.  Immer  leicht  schiefe  Gassenhauer,   die  knarzen  wie  Kneipendielen  und  die  auf  die  Bühne  gehören.  Wo  MILLIARDEN  aber zum   Glück  eigentlich  sowieso  immer  sind.  Immer  immer.  Zwischen  verzerrten  Gitarren  und   übersteuerten  Synthesizern  steht  Ben  dann  mit  abgesplittertem  roten  Nagellack  da  und  liebt  und   leidet  vor  unseren  Augen  so  echt  und  unmittelbar,  dass  man  noch  in  der  letzten  Reihe  denken   kann,  man  schmecke  seinen  Schweiß  in  der  Luft.    

    Bei  der  Dichte  an  Konzerten,  die  sie  seit  ihrem  Debüt  gespielt  haben,  ist  es  eigentlich  ein   Wunder,  dass  jetzt  schon  wieder  ein  Album  fertig  ist.  Und  dass  das  so  gut  ist.  Scheiße,  ist das  gut.  Jetzt  denkt  ihr  bestimmt:  „Ey,  der  Typ,  der  das  hier  schreibt,  der  muss  das  ja  sagen.  Der   kriegt  ja  Kohle  dafür  und  alles  und  wenn  man  diesen  ganzen  bescheuerten  Pressetexten   glauben  würde,  wäre  in  der  verdammten  Menschheitsgeschichte  noch  nie  ein  schlechtes  Album   erschienen.“  Fair  enough.

    „Berlin“  ist  aber  trotzdem  einfach  ein  wahnsinnig  gutes  Album.  Und  ja:  Es  heißt  „Berlin“.  Darf   man  2018  wirklich  ein  Album  so  nennen?  Natürlich  nicht!  Und  deshalb  ist  es  ja  so  gut.  So frech   und  dreist,  so  schlau  und  naiv,  so  uncool  und  doch  über  jeden Zweifel  erhaben.  Weil  es  von   Herzen  kommt  nämlich.  

    Von  Herzen  wie  die  Ode  an  Rosemarie,  die  betrunken  Touristen  auf  der  Warschauer-­Straße   erschreckt.  Ben  Hartmann  singt  dieses  Lied,  als  würde  er  neben  ihr  auf  dem  Asphalt  liegen  und  da  hinschauen,  wo  irgendwann  mal  die  Sterne  waren.  Von  Herzen,  wie  „Ultraschall“,  das  von   zwei  Liebenden  erzählt,  die  sich  entscheiden  ihr  gemeinsames  Kind  abzutreiben.  Der  Schmerz,   die  Unsicherheit,  die  Verwirrung  atmen  aus  jeder  Zeile.    

    Von  Herzen,  wie  „Über  die  Kante“,  dessen  Text  fast  an  einen  Schlager  erinnert,  dem  man  aber   trotzdem  jede  Zeile  glaubt.  Innen  ist  Aufruhr,  ist  Chaos,  ist  ungezähmte  Liebe,  draußen  wird der   Traum  von  Freiheit  an  Investoren  verhökert.  Die  Stadt,  die  dieses  Album  so  eindrucksvoll  an  die   Wand  wirft,  wird  es  vielleicht  in  ein  paar  Jahren  nicht  mehr  geben.  Auch  weil  es Menschen  gibt,   denen  eine  neue  Shoppingmall,  denen  neue  Sneaker  wichtiger  sind  als,  nun  ja,  Menschen.  

    „Berlin“  ist  ein  Liebesbrief.  Ein  zerknickter,  den  man  lange  in  der  Innentasche  seiner  Jacke   herumgetragen  hat.  Einige  Zeilen  hat  der  Regen  verwischt,  andere  stimmen  längst  nicht  mehr.   Aber  all  das  war  irgendwann  mal  wahr.  Es  ist  ein  Brief  voller  Fragen,  deren  Antwort  nur  die  Zeit   kennt  oder  der  Wind  oder  irgendwer,  aber  am  Ende  wahrscheinlich  dann  doch  niemand  so   wirklich.  Ein  Brief,  der  vom  ‚Wegwollen‘  schreibt,  vom  ‚Klebenbleiben‘,  von  Fremdheit  und   Verbundenheit.  Es  ist  ein  Liebesbrief  an  eine  sterbende  Idee,  an  eine  sterbende  Stadt.  Ein   Liebesbrief  an  die  Vergessenen,  die  Kaputten.  An  die  „Toten  vom  Rosenthaler  Platz”.    

    Das  Gefühl,  das  am  Ende  bleibt,  könnte  folgendes  sein:  An  einem  Ort,  an  dem  jeder  einsam  ist,   sind  wir  am  Ende  wohl  am  wenigsten  allein.  MILLIARDEN.  Das  sind  viele.     

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